Un écureuil, sur la bruyère,
Se lave avec de la lumière.


Une feuille morte descend,
Doucement portée par le vent.


Et le vent balance la feuille
Juste au dessus de l'écureuil ;


Le vent attend, pour la poser,
Légèrement sur la bruyère,


Que l'écureuil soit remonté
Sur le chêne de la clairière


Où il aime à se balancer
Comme une feuille de lumière.


Maurice Carême (1899-1978)